И тогда впервые за долгое время я произнесла:
— Я люблю тебя, Игорь.
Он ответил просто:
— Я всегда любил тебя. Просто был глупцом.
Прошло полгода. У нас всё ещё не было свадьбы, детей и ипотеки. Но появилось нечто важнее.
Любовь — не громкая и не как в сериалах. А подлинная. Та, что по утрам варит кофе, гладит кошку, моет за тобой чашку. И остаётся. Не потому что обязана. А потому что хочет.
А бывший… стал самым главным настоящим.
— Ты ничего не заметила? — спросил Игорь однажды вечером, ковыряясь в яичнице с видом человека, задумавшего что-то.
— Только то, что ты с утра удивительно бодр, не ругался из-за пробки и сам пошёл выносить мусор. Либо что-то натворил, либо… ты беременен?
Он рассмеялся, но взгляд при этом не отводил.
— Слушай, открой холодильник.
— Холодильник?.. Там же вчерашний суп, баночка с горчицей от мамы и… — я замолчала. Потому что посреди всех этих скромных припасов, прямо на верхней полке, стояла маленькая коробочка. Обёрнутая в крафт-бумагу с бантом. На ней красовалась записка: «На случай, если ты всё ещё хочешь быть с бывшим».
Руки задрожали. Я сняла крышку. Внутри лежало кольцо. Простое, с маленьким камнем, но такое… моё.
Игорь подошёл и тихо произнёс:
— Я не тороплюсь. Просто хочу, чтобы ты знала — я серьёзен. И надолго. Даже когда ты ворчишь по утрам, берёшь мою зубную пасту и называешь меня «твоим бывшим» перед мамой.
— Так ты всё-таки бывший?
— Уже нет. Теперь — настоящий. И, надеюсь, навсегда.
Я кивнула, потому что слов не было — слёзы лились ручьём.
А Людмила Ивановна игриво виляла хвостом, словно говоря: «Ну, наконец-то. Я устала играть в ваши человеческие игры».
И правда. Иногда бывший — это просто начало хорошей истории. С кофе, котами, мамами и холодильником, где вместо йогурта — счастье.