Было время, когда молчание ценилось гораздо выше слов…
— Ты так и не рассказала маме о своём новом парне?
— Ольга, я жива, не скрываюсь и сюрпризов не устраиваю. Ей знать об этом вовсе не обязательно.
Кофейня излучала тепло: приглушённый свет, запах свежей выпечки, кофе с корицей. За соседним столиком двое школьников делили один круассан.
У окна сидели Марина и Ольга, каждая с чашкой латте и усталыми глазами. У Марины — следы бессонной ночи из-за сдачи проекта. У Ольги — недоверие к услышанному.
— Серьёзно? — Ольга подперла щёку рукой. — Ты уже три месяца встречаешься с Алексеем, а мама ничего не знает? Это же мама!
— Она узнает обо всём последней, — спокойно произнесла Марина, сделав глоток кофе.
— Марин… — вздохнула подруга. — Так нельзя. Она же обрадуется. Начнёт ждать внуков, вязать ползунки…
— Только через мой труп, — фыркнула Марина. — Если бы всё зависело от меня, она бы о внуках узнала лет через десять.
Она задумчиво крутила чашку в руках. Тёплый напиток нежно обжигал пальцы. Кофе был превосходным, рядом сидела подруга, но ком в горле не исчезал. Потому что вновь всплывал тот вопрос, который она так старалась отогнать — тема матери.
— Знаешь, почему я ей не говорю? — вдруг поинтересовалась Марина. — Потому что она — не мама. Она… настоящий эфир на всю округу.
Ольга удивлённо приподняла брови.
— Прямо так?
— Ага. Всё, что я скажу, проходит через её «редакцию». Я сама потом удивляюсь, сколько нового о себе узнаю…
…Когда Марина поступила в техникум, мама ликовала. Она с гордостью рассказывала всем соседкам, что дочь «учится в институте на экономиста».