Прошло несколько недель.
В офис пришёл новый сотрудник — стажёр, двадцатишестилетний Денис. Его приняли на испытательный срок, и с самого начала он проявлял живой интерес ко всему происходящему. Но особенно его внимание привлекала Ольга.
Он часто задерживался после совещаний, чтобы узнать её мнение, иногда приносил кофе, а иногда просто подходил, чтобы поблагодарить за разъяснения.
— Вы очень целеустремлённая, — однажды сказал он. — Неужели вам никогда не казалось, что, контролируя всё, вы теряете что-то важное?
— Я теряла себя тогда, когда не могла удержать всё под контролем, — спокойно ответила она. — Сейчас я просто живу.
Он замолчал. Но спустя несколько дней вновь подошёл:
— Хотел бы пригласить вас на выставку. Там будет современное искусство, но не слишком странное, — улыбнулся он. — Просто… мне интересно ваше мнение. И просто — интересно вы.
Она посмотрела на него. Молодой, свободный, искренний. Раньше она бы отмахнулась — глупости всё это. Но теперь в ней что-то пробудилось — не пустота, а пространство. Пространство, которое она сама очистила от вины, обязанностей и боли. И именно в этом пространстве могла зародиться настоящая жизнь. Жизнь, не навязанная извне.
— Хорошо, — ответила она. — Только без разноцветных коктейлей и громкой музыки.
Он рассмеялся.
— Договорились. Только чай и искусство.
—
Выставка оказалась иной, чем она ожидала. Никаких сюрреалистичных фигур, только чёткие формы, ясные линии и много света. Денис проявил себя не просто как любитель — он разбирался в искусстве и говорил о картинах с удивительной зрелостью.
— Видите эту картину? — он указал на полотно с несколькими лестницами, ведущими в никуда. — Она называется «Выход». Художник говорил, что каждая лестница — это путь, который мы боимся начать, потому что не видим конца. Но шаг всё равно нужно сделать.
— Иногда шаг — это отказ, — тихо произнесла Ольга.
Он взглянул на неё с интересом.
— А вы сказали?
Она кивнула.
— Да. Множество раз. И теперь впервые хочу сказать «да».
—
Вскоре после выставки она снова отправилась за город. На этот раз — не одна. Они с Денисом сидели у костра, пили чай из термоса и молчали.
— У тебя спокойные глаза, — вдруг заметил он. — В них нет паники. У моих бывших всегда была паника — боязнь не быть такой, не успеть, не угодить.
— Потому что я никому не угождаю. Я просто живу так, как мне комфортно, — улыбнулась она. — И знаешь, только теперь понимаю, что одиночество требует своей платы. Но и свобода — тоже. И я готова её платить.
—
Однажды, ближе к зиме, ей снова позвонила Марина. Голос был уставшим.
— Ты не приедешь к нам на Рождество?
— Нет, мама. Я буду в поездке.
— Опять одна?
— Нет. Не одна.
— Ты счастлива?
Ольга на мгновение задумалась. Вспомнила тот вечер с письмом от Игоря. Тот момент, когда впервые за долгое время расплакалась — от облегчения. Вспомнила выставку, чай, костёр, мужчину, который не просил, не требовал, не ожидал жертвы — просто был рядом.
— Да, мама. Я счастлива.
— Ну… — выдохнула мать. — Главное, чтобы ты знала: тебе всегда есть куда вернуться. Даже если мы не всегда были справедливы.