Мать опустилась на табурет, словно внезапно исчерпав все силы. Отец же, молча, не поднимая взгляда на Ольгу, прошёл мимо.
— Прости, Ольга… — тихо произнёс Игорь, крепко сжав её руку. — Я не предполагал, что всё окажется настолько тяжело.
Однако Ольга неожиданно выпрямилась. В её взгляде вспыхнуло нечто большее, чем просто обида — гордость.
— Я понимаю всё. Я тоже выросла в семье, где меня не принимали. Но я не сломалась. Я стала собой. И если когда-нибудь твои родители захотят узнать меня по-настоящему, я буду готова.
Она устремила взгляд в его глаза и крепко сжала ладонь.
— Поехали домой.
Тем временем за окном, словно откликаясь на её слова, начался тёплый, мелкий дождь. Капли стекали по стеклу, словно смывая первую обиду и стирая следы начального непонимания.
Долгий путь домой прошёл в тишине. Игорь сжимал руль так сильно, что костяшки пальцев побелели. В душе его бушевали злость, стыд и чувство вины одновременно. Ольга же спокойно сидела, глядя в окно, и лишь в уголках её глаз пряталась усталость, словно она знала — это всего лишь начало.
— Прости, — наконец нарушил молчание он. — Я действительно думал, что они хотя бы попробуют понять тебя.
— Игорь, — спокойно ответила она. — Ты ни в чём не виноват. Это их страх, а не мой.
— Но это же мои родители…
— А ты — взрослый человек. Ты вправе выбирать, с кем строить свою жизнь. Ты выбрал меня. Это главное. Всё остальное — либо пройдёт, либо останется в прошлом.
Прошло несколько дней. Они вернулись к своей привычной жизни — утренние кофе, работа, мастерская Ольги, вечера у камина в тёплом свете настольной лампы. Игорь старался не вспоминать тот визит, полагая, что всё решено. Но однажды вечером, когда Ольга готовила ужин, раздался звонок в дверь.
Он открыл — на пороге стояла мать. Без предупреждения.