После продолжительной паузы она, наконец, согласилась: «Ладно. Меня зовут Тамара».
Всю дорогу до моего дома в Киеве в машине царило тяжелое молчание.
Она сидела, сложив руки на груди, и не отрываясь смотрела в окно.
Когда мы прибыли, я показал ей гостевой дом.
Он был простой, но уютный.
«В холодильнике есть еда. Чувствуйте себя как дома», — сказал я.
«Спасибо», — тихо ответила она и закрыла за собой дверь.
В последующие дни Тамара оставалась в гостевом доме, и порой мы вместе ужинали.
В ней было что-то притягательное — за её резкостью пряталась тихая уязвимость.
Возможно, это была грусть в её глазах, перекликающаяся с моей собственной, или то, что её присутствие помогало мне чувствовать себя менее одиноким.
Однажды вечером за ужином Тамара поделилась со мной своей историей.
«Раньше я была художницей», — сказала она тихо.
«У меня была небольшая галерея, несколько выставок… но после развода всё рухнуло. Муж ушёл к молодой женщине, сделал ей ребёнка и выставил меня на улицу».
«Мне очень жаль», — искренне ответил я.
«Это уже в прошлом», — пожала она плечами, но я заметил, что боль остаётся.
С каждым днём, проведённым вместе, я всё больше ждал наших разговоров.
Её острый ум и чувство юмора пробуждали тишину моего пустого дома, и постепенно пустота внутри меня уменьшалась.
НО ОДИН ДЕНЬ ВСЁ ИЗМЕНИЛОСЬ.
Я искал насос в Одессе, когда без предупреждения вошёл в помещение и застыл.
На полу лежали десятки картин — с изображением меня.
Гротескные, искажённые образы.
На одной я был в цепях, на другой из моих глаз текла кровь, а в углу стояла картина, где я лежал в гробу.
Меня охватила волна тошноты.
Вот так Тамара меня воспринимала?
После всего, что я для неё сделал?
