Часть 1. ОН ДОСТИГ ВСЕГО
Дмитрий поднялся на сорок восьмой этаж, и лифт, мягко заскользив вверх, остановился беззвучно. Двери распахнулись, впуская его в безупречно вычищенное пространство пентхауса, наполненное прохладой и стерильной тишиной. Он щелкнул выключателем — мягкое освещение залило комнату, отражаясь в панорамных окнах. Перед ним раскинулся весь Харьков: огни центральных улиц, сверкающие высотки делового центра, нескончаемый поток машин — всё это лежало у его ног. Он добился всего.
Сняв пальто от Бриони, Дмитрий повесил его в гардеробную размером с ту самую комнату в общежитии, где он когда-то начинал свой путь. Затем направился к барной стойке и налил себе виски пятнадцатилетней выдержки в хрустальный бокал. Разминая шею напряжёнными пальцами, он ощущал усталость после насыщенного дня. Сегодня он одержал важную победу: завершил сделку, к которой шел три года. Контракт на сотни миллионов гривен стал реальностью. Команда ликовала от радости, партнёры поздравляли крепкими рукопожатиями, а в глазах конкурентов читалась откровенная зависть. И всё же сейчас — здесь и сейчас — в этой идеальной тишине он слышал лишь собственное сердце, стучащее слишком громко.
Он подошёл ближе к окну и коснулся стекла ладонью — холод проник сквозь кожу до костей. Город жил своей жизнью: мерцал огнями и дышал ритмом ночи. А он стоял здесь — словно музейный экспонат своего же успеха — отделённый от всего этим стеклом. И вдруг из глубин памяти всплыл запах… Не аромат дорогого парфюма его нынешней спутницы и не кожа нового салона Мерседеса… А запах яблочного пирога из детства, пыльных страниц старых книг и сирени за окном хрущёвки. Тот самый запах прошлого — который он когда-то назвал «ароматом бедности» и от которого стремглав бежал.
Часть 2. ОН, ОНА И СТАРЕНЬКОЕ ПИАНИНО
Рука сама собой потянулась к верхней полке книжного шкафа — не к папкам с отчётами или контрактами, а к старым фотоальбомам с потрёпанными обложками. Дмитрий достал один из них — тот самый альбом, который не открывал уже лет десять… а может быть и больше? Зачем возвращаться туда мыслями, если настоящее кажется таким совершенным?
Первая же страница ударила по виску с той силой…
