Так пролетело пять лет. Затем галерея, с которой тесно сотрудничал Богдан, неожиданно прекратила свою деятельность, журнал тоже переживал не лучшие времена, и старая компания творческих друзей постепенно разошлась. Каждый пошёл своей дорогой.
Через пару лет Орися случайно наткнулась в кофейне на Ирину — общую знакомую из тех времён. Завязался разговор, вспомнили прошлое. И, конечно же, речь зашла о Богдане.
Орися с горечью улыбнулась и уставилась в чашку капучино:
— Всё по-прежнему: то сближаемся, то отдаляемся. Он появляется внезапно, потом исчезает на недели, а потом снова возвращается. Честно говоря, я уже устала от этого круговорота. Стоит только намекнуть ему на то, что пора бы остановиться, что время идёт — он смотрит на меня как загнанный зверь и спрашивает: «А разве нам плохо?». А сам при этом ревнует ко всему подряд и боится потерять.
— А ты как?
— Я уже готова жить вместе… И ребёнка хочу. Но вроде бы не одна — так что ни с кем новым ничего серьёзного не начинаю.
— Значит, всё-таки любишь его? — осторожно уточнила Ирина.
— Может быть. Или это просто привычка… — вздохнула она. — Или упрямая вера в то, что вот-вот он проснётся и станет другим… настоящим… моим.
— Орися, прости меня, но такие люди не меняются.
— Мама мне тоже так говорит. Всё спрашивает: зачем я держусь за человека, который сам не знает чего хочет? А я отпустить его не могу… Это любовь?
— Тебе виднее… — Ирина пожала плечами. — Я никогда не верила во все эти свободные отношения. Но каждому своё… Просто помни: жизнь одна и упущенные годы уже не вернуть.
***
