Иногда он писал.
Коротко.
Сухо.
— Как ты?
Я не отвечала.
⸻
Прошёл год.
Я изменилась.
Похудела.
Начала ходить на занятия.
Познакомилась с новыми людьми.
Я стала другой.
⸻
Однажды мы случайно встретились.
В магазине.
Он посмотрел на меня.
Долго.
— Ты изменилась.
— Да.
Он замялся.
— Может… поговорим?
Я покачала головой.
— Нам уже не о чем говорить.
Он опустил глаза.
— Я был неправ.
Я молчала.
Он сделал шаг ближе.
— Я тогда… не думал…
— Вот именно, — тихо сказала я.
⸻
Я вышла из магазина.
На улице шёл дождь.
Такой же, как в тот день.
⸻
Я шла под ним и вдруг поняла странную вещь.
Мне больше не больно.
⸻
Но и радости не было.
Потому что вместе с болью ушло и всё остальное.
⸻
Иногда любовь умирает не в момент предательства.
А в момент, когда ты случайно слышишь правду.
И понимаешь, что для человека, которого ты любил…
ты просто привычка.
Которую он терпел.
