— Да не о деньгах речь!
Голос у неё дрогнул. Ирина быстро оглянулась по сторонам и заговорила тише:
— Просто… ты стала совсем другой. Раньше ты была не такой.
— Какой же?
— Проще. Спокойнее. Нормальнее.
— То есть удобнее?
Она промолчала. Потом всё-таки выдавила:
— Знаешь, Андрей был прав. Ты сделалась жёсткой. Холодной. А раньше была доброй.
— Раньше я позволяла вытирать о себя ноги. Теперь — нет.
Ирина сжала пальцы в кулак.
— Думаешь, теперь ты лучше всех? Потому что у тебя деньги и машина? Ты такая же, как была. Просто научилась играть роль.
Я шагнула ближе и посмотрела ей прямо в глаза.
— Возможно. Только я сегодня стояла на сцене. А ты пришла просить скидку. Разницу чувствуешь?
Она резко отвернулась и ушла, даже не обернувшись.
Через месяц мне позвонила бывшая коллега из книжного магазина.
— Дарья, ты не поверишь, кого я видела. Ирину помнишь? Её к нам взяли. Продавцом. В тот самый отдел.
Я молчала, слушая.
— Говорит, её уволили. Проект провалился, а виноватой сделали её. Теперь стоит за прилавком. С покупателями огрызается, всем повторяет: «Это временно». Ну да, конечно, временно.
Я завершила звонок и подошла к окну кабинета.
Справедливость существует. Просто она редко приходит сразу.
Вечером, уже дома, я открыла ящик стола. Достала тетрадь. Ту самую.
Перелистала страницы. Всё зачёркнуто. Всё выполнено.
На последней строке было написано: «Доказать, что я смогу».
Я взяла ручку и провела поверх записи жирную линию.
Мне больше не нужно никому ничего доказывать.
Я закрыла тетрадь и убрала обратно. Не выбросила. Оставила — как память о той девчонке из книжного магазина. Она справилась.
На следующий день я возвращалась со встречи с клиентами и остановилась на красный свет.
На другой стороне улицы, у автобусной остановки, стояла Ирина. В старом пальто, с сумкой на плече. Ждала автобус.
Она подняла голову. Наши взгляды встретились.
Я не отвела глаз. Просто смотрела.
Первой отвернулась она.
Загорелся зелёный. Я поехала дальше.
Вечером я разбирала почту. Новые заявки, письма от клиентов, предложения о сотрудничестве.
Одно письмо было без темы. Отправитель — Андрей.
«Привет. Слышал, у тебя всё хорошо. Ирина рассказала. Рад за тебя. Правда. Прости, если тогда всё было неправильно. Может, встретимся? Поговорим».
Я прочитала. Закрыла письмо.
Не ответила. Не удалила. Просто оставила его лежать в ящике. Некоторые люди просыпаются слишком поздно.
Ночью мне долго не спалось. Я подошла к окну. В квартире было темно, только городские огни мерцали за стеклом.
Я думала о дороге, которую прошла. О книжном магазине. О той кухне, где Ирина вслух читала мою тетрадь. Об Андрее, который говорил, что одной у меня ничего не получится.
Получилось.
Не ради них. Ради себя.
И теперь я стою здесь — в своей квартире, в собственной жизни. Без прошлого на плечах. Без желания кому-то что-то доказывать. Без злости.
Просто живу.
Дальше.
